Pearl I'mmortal

les meilleurs ennemis du monde

2008-04-22T05:20:00.000-07:00

Pascal Obispo & Zazie - Les meilleurs ennemis [1997] bY ZapM
Cargado por ZapMan69

Somos un cliché de nuestra época. Una canción de Pascal Obispo junto a Zazie. Una película de François Ozon. Una reflexión en un magazine para ancianas. Una caricatura de Vladdo. Un libro de Camille Laurens. Un sermón de domingo. Una tarde en McDonald's. Un café junto a un desconocido. Una noche de sospechosa procedencia. Un mirar al infinito ensimismado. Un perder toda esperanza. Un sueño roto y como todo sueño roto una ternura trastocada. Una fotografía rota. Un diario interrumpido. Un cigarrillo a medias. Un espantoso llanto incontenible en medio de la nada. Un suspiro. Un recuerdo. Unos amigos que no escuchan, que están hartos y que creen que lo mejor fue lo que pasó. Un ir a cine sin significado. Una borrachera penosa. Un aire que envenena. Tu carencia y tu presencia envenenada. Un umbral. Un amor desperdigado en una noche estrellada. Hablar solo, expresarse a nadie, reir con amargura, llorar de felicidad, no querer levantarse, pasar la noche en vela. Un love will tear us apart. Una historia conocida tras otra. Un cuento viejo. Un dolor imposible. Un secreto y una verdad dolorosa. Un aferrarse sin esperanza de volver. Somos como frases inacabadas... Queremos ser amigos. Volver a hablar con naturalidad cuando todo es falso. Volver a lo de antes cuando todo se ha transformado. Queremos retornar a nuestro hogar que cercenamos. Queremos que se nos recuerde pero también que se olvide el trauma ocasionado. En la piel no tenemos heridas pero nos desangramos del cuello como reses en matadero. Fuimos postes inflexibles cayendo sobre la cabeza de otro. Una relación enfermiza. Una falta de voluntad por superar las cosas. Me duele ser tu mejor enemigo.

Vida en Marte

2008-03-07T12:28:00.001-08:00

Científicos del Instituto de Ciencias experimentales de imágenes de Alta Resolución (HiRISE, por sus siglas en inglés), han descubierto un impacto de Megabreccia en lo que pareció alguna vez haber sido un habitable lago en marte, que contuviera abundantes cantidades de agua, en el cráter Holden, el cual es uno de los seis lugares escogidos para instalar la estación espacial marciana a ser envíada el próximo año.

Observen las impresionantes fotografías de alta resolución y díganme si todavia creen que Stanley Weinbaum estaba volando muy alto cuando escribió su Odisea en Marte.

http://hirise.lpl.arizona.edu/PSP_003077_1530

Con este descubrimiento sería bueno plantearse las antiguas inquietudes que los primeros astrónomos intuyeron, para penosamente pasar luego a la más cruda burla de una racionalidad antropocentrista de los años posteriores.

Entre ellos, las inquietudes de Lowell, quién afirmó que los canales encontrados por el abate Moreux en 1877, no se debían tratar sino de construcciones artificiales, creadas con la función de remediar la carencia de agua.
Más reciente, en nuestra ajetreada historia de los astros, tan regularmente olvidada con el flujo de guerras egoístas, uno de los más grandes científicos de la antigua era soviética, gran escéptico y desmitificador de larga reputación, Chatlovski, no dijo acaso que los dos satélites de marte eran huecos en su centro, por lo tanto artificiales?

Cito una cita:
El profesor soviético Chatlovski, especialista en radioastronomía, partiendo de bases puramente científicas, llegó a la conclusión sensacional de que los satélites de Marte eran artificiales, colocados en órbita alrededor de este planeta por inteligencias exteriores a la Tierra. Varios científicos dignos de crédito de todo el mundo estuvieron de acuerdo con Chatlovski y la seria revista científica Discovery, publicaba esta conclusión en un artículo aparecido en noviembre de 1959.

En la mayoría de los medios científicos, estas asombrosas revelaciones produjeron un tremendo revuelo. Se calificó a Chatlovski hasta de loco, pero el caso fue que los cálculos, los datos y los resultados, eran rigurosamente exactos; fueron revisados y verificados una y otra vez y finalmente, ante la imposibilidad de rebatirlos con base científica, pero también ante esa misma imposibilidad de comprobación in situ, se dio el carpetazo al asunto en espera de tiempos más propicios, que quizás se presenten a no tardar mucho con los vuelos espaciales que se están preparando.

Rousseau, Pierre. La vida extraterrestre. Ed. Brugera. 1971.

Hemos esperado mucho mucho tiempo. Uno de los grandes culpables de esta desgraciada demora fue la estúpida guerra de Vietnam y los fondos destinados a cubrirla, restando una considerable suma para los fondos e investigación en la conquista al Espacio. Así mismo, cada vez que se origina una nueva guerra, la humanidad da un paso atrás en su desarrollo y se queda estancada en la gravedad que la ha condenado por milenios. Es inexcusable todo el tiempo pérdido desde la última misión tripulada del Apolo hasta nuestros días, en que el hombre no ha vuelto a poner el píe en el Universo que le es propio por ser sustancia misma de él.

No hay lugar al miedo. No debemos temer ni abandonarnos a las taras de nuestra condición humana, para hallar los rastros de las inteligencias esparcidas a lo largo de las galaxias, como soles que iluminan y complementan nuestras noches negras. Allí están, todos estos esplendores de sabiduría y orden cósmico, a nuestra espera, a la espera del hombre nuevo.

Un abrazo-.
Herr Luis.

I'm Lost

2007-05-17T15:33:00.000-07:00

Qué hace aquí?

Este no es mi blog

Mi blog es este:

MALÉDICTION Le Journal d'un jeune homme triste

The Überbreakfast

2007-01-02T16:16:00.000-08:00

El año comienza con buenas noticias. Muertes a doquier. James Brown, Saddam Hussein, Augusto Pinochet. Tengo la leve impresión que el próximo año será muy sci-fi, por decir lo menos. Nada mejor que celebrarlo con un buen desayuno. Y Nietzsche Pops es el desayuno apropiado para el habitante de esta aldea 2007. En la realización del comercial aparecieron:

Klaus Barbie
Hermann Göring
Yukio Mishima
Leni Riefenstahl
Heinrich Himmler
Richard Wagner
Josef Goebbels
Rudolf Hess
Frederick Barbarossa
Carl Orff
Josef Stalin
Richard Strauss
Atilla Der Hun
Adolph Eichman
Reinhard Heindrich
Wotan
John Milius
Wilhem Reich...

... Entre otros

Gente que faltó:

Karl Smith
Rudolf Carnap
Willard Von Orman Quine
Rudolf Schwarzkogler
Ricardo Cabezas
Jack The Ripper
Koffi Annan
Herr Luis
As Zeta
Slobodan Milosevic
Nelsón
Roberto Bolaño
Armin Meiwes

(se aceptan sugerencias sobre personas que brillaron por su ausencia en el comercial)

Todos tengan un feliz super-año.

War.. what is it good for?

2006-11-20T12:51:00.000-08:00

Una de las definiciones más antiguas del significado de la guerra nos la brinda Sun Tzu. Para Sun Tzu la guerra era, antes que nada, un arte. Como todo arte, la guerra cumplía sus propias reglas internas, cultivaba el espíritu del guerrero y era, ante todo, un valor que cultivar. De esta manera, Tzu afirmaba: El arte de la guerra se basa en el engaño. En este orden de ideas, el artista de la guerra era aquel que lograba ocultar sus propias acciones al enemigo para finalmente atacarlo.

Para Sun Tzu la guerra contenía 5 factores esenciales. El primero de índole político; el segundo, por extraño que nos parezca, se trataba del clima; el tercero concernía al terreno; el cuarto era relativo al comandante; y, el último, obedecía a la doctrina, entendida como la disciplina del ejercito.

Para el general prusiano Karl Von Clausewitz, la guerra se trataba menos de un arte que de una estrategia. Se trataba, de todas formas, de una acción más comprometida con desarmar el enemigo, y de este modo doblegarlo, que un engaño anticipado. “La guerra es, por tanto, un acto de violencia encaminado a obligar a nuestro oponente a cumplir nuestra voluntad” .

En este caso, el enemigo para ambos autores clásicos de la guerra es una realidad concreta a la que es necesario enfrentarse. Sun Tzu considera que lo inteligente para proceder en este caso es encolerizar al soldado para incrementar el coraje a la hora de enfrentar el enemigo. Por su parte, Clausewitz considera que no hay lugar para consideraciones pacifistas a la hora de vencer al enemigo. “Ahora, los filántropos pueden imaginar fácilmente que hay un método expedito para desarmar y vencer al enemigo sin causar gran derramamiento de sangre, y sentir que ésta es la adecuada tendencia del arte de la guerra. No obstante lo plausible que esto pueda parecer, representa un error que debe ser extirpado, ya que en situaciones tan graves como una guerra los errores que proceden de un espíritu de benevolencia son los peores” .

Ambas citas de los dos clásicos de la guerra dan cuenta de una realidad que para ellos era inherente de la naturaleza del enfrentamiento: el combate cara a cara / cuerpo a cuerpo. Esta condición realmente descarnada de la guerra llevada a la figura concreta del enemigo se cristaliza en la expresión de Clausewitz cuando dice: “… ninguno de los dos oponentes es una persona abstracta para el otro, ni siquiera en cuanto al factor en la suma de resistencia que no depende de cosas objetivas, esto es, la voluntad” .

La historia contemporánea ha demostrado un absoluto giro en relación con el tratamiento de la guerra. Luego de los juicios de Nurenberg contra los atropellos que los nazis cometieron a la población judía y, a partir de este evento, la consolidación de los derechos humanos universales, la guerra cambiaría su curso. Se abandonan la serie de acciones violentas enfocadas a lo concreto del rostro del enemigo para pasar a lo abstracto de los ataques indiscriminados de valor simbólico: de allí la legitimidad de una bomba atómica en contraposición al repudio de un campo de concentración.

El odio jamás volvería a ser el mismo. Se condena la virulencia contra una raza, contra una nación, contra un dirigente concreto para validar los mega-actos de aniquilación contra un concepto, contra una amenaza. La guerra se propone más humana, es un acto aséptico que se lleva de un modo lógico e inequívoco: no es otra la acepción de la guerra quirúrgica: extirpar el malestar de la sociedad como un cirujano extirpa un cáncer: no median los sentimientos, ni hay necesidad de acalorar los soldados para el ataque, como el caso de Tzu. El enemigo está más allá de la frontera humana.

.

Una mujer 2 (continuación)

2006-10-20T10:15:00.001-07:00

Por otra parte, Oriana Fallaci, siempre representó la parte más íntegra del periodismo, hasta el punto de ser catalogada: la guerrillera del periodismo.

La florentina desde los 19 años había demostrado su integridad en un diario en que el director consideraba a los periodistas como meros "mercaderes de palabras". En ese entonces ella se había negado a escribir mentiras sobre un mitin organizado por un lider comunista que le desagradaba y este director le había replicado que no se podía escupir en el mismo plato que se comía. Fallaci años más tarde diría: "Temblando de indignación repliqué que en aquel plato podía comer él, que antes de convertirme en un mercader de palabras prefería morirme de hambre". (FALLACI, La rabia y el Orgullo, ED. El Ateneo. 2001)

Tal vez sería en esos primeros días, sufriendo el hambre y sin haber podido culminar sus estudios de medicina, que comprendería que el oficio del escritor es contrario al poder, a la autoridad, a la tiranía y a la mentira. "Creo también mi deber recordarle -al lector- que, en la misma medida que no comprendo el poder, comprendo a quien se opone al poder, quien censura el poder, quien replica el poder, sobretodo a quien se rebela contra el poder impuesto por la brutalidad. La desobediencia hacia los prepotentes la he considerado siempre como el único modo de usar el milagro de haber nacido. El silencio de los que no reaccionan e incluso aplauden lo he considerado siempre como la muerte verdadera de una mujer o un hombre". (FALLACI, Entrevista con la Historia. Prólogo. Ed. Poguer. 1982).

Esta simpatía por la oposición en Oriana Fallaci no era una simple substracción ideológica de la idealizada figura del hombre de letras bohemio tan en boga en el siglo XX. Esta simpatía, como todo en el pensamiento de Fallaci, era algo real, tangible y vivencial, llevado hasta el último extremo de congeniar personalmente, ideológicamente, eróticamente, con el jefe de la resistencia griega Alejandro (Alekos) Panagulis. Con él vivió un tórrido romance de 3 años hasta su muerte en manos de la dictadura griega encabezada por Yorgos Papadopulus.

Alekos ¿ Qué significa ser un hombre?

Significa tener valor, tener dignidad. Significa creer en la humanidad. Significa amar sin permitir que un amor se convierta en un ancla. Y significa luchar. Y vencer. Mira, más o menos lo que dice Kipling en aquella poesía titulada Si (If). Y para ti ¿qué es un hombre?

Diría que un hombre es lo que tú eres, Alekos. (FALLACI, Entrevista...)

"Vehementes injurias publicadas con idéntica complacencia por periódicos tanto de derechas como de izquierdas. ´Or-Jena Fallaci`, `Talibana Fallaci`, `Fuck-You Fallaci`. (En un periódico de extrema izquierda, el `Fuck-you Fallaci' apareció con grandes caracteres y ocupando toda la página) Obscenidades escritas en los muros de las calles (`Oriana puta`) y en los carteles de los arcobalenisti que se definen como pacifistas. (...) Imitadoras sin inteligencia y sin civilización que colocándose un casco igual al que yo llevaba en Vietnam me tachan de belicista o se ríen de mi enfermedad con ataques crueles. `¡Ojalá que te venga un cáncer! `Ya lo tengo`." (FALLACI, La fuerza de la razòn. Ed. El Ateneo. 2004)

" Pero tampoco creo en el masoquismo de poner la otra mejilla. Si las ortigas me invaden, si la hiedra me asfixia, si un insecto me envenena, si un león me muerde, si un ser humano me ataca, lucho contra ellos. Acepto la guerra, hago la guerra. La hago con las armas que me pertenecen, las que llevo siempre conmigo, las que uso sin reservas ni timideces, es cierto. El arma incruenta de las ideas expresadas por medio de la palabra escrita, por medio de las ideas y de los principios que nos distinguen de los animales y de los vegetales. Pero si esto no basta, estoy dispuesta a hacerla con algo más. Como hacía de adolescente cuando las ortigas invadían mi pueblo, cuando la hiedra lo asfixiaba. Y ningún bufón que se me eche encima gritándome en la plaza, ningún lansquenete que pintarrajee mi foto en la tele, ninguna gansa cruel que me imite con el casco en la cabeza y se ría de mi enfermedad conseguirá impedírmelo jamás. Ninguna manifestación de bribones que caminan con carteles en los que han escrito `Oriana Puta`o `Fallaci Belicista`conseguirá jamás intimidarme, hacerme callar. Ningún hijo de Alá que invite a castigar a-la-perra-infiel conseguirá jamás amedrentarme, cansarme. Jamás. Aunque esté en el atardecer de mi vida es decir ya no tenga la energía física de la juventud. Porque es un atardecer que espero vivir, beber, hasta la última gota". (FALLACI, LA FUERZA...)

"Y durante la resistencia mi padre fue arrestado y torturado más que el tatarabuelo de Giorbatta: bastonazos en los pies y descargas eléctricas en los genitales. Toda la familia se unió a su lucha, yo también. En las filas de `Giustizia e Libertà`, Cuerpo Voluntario de la Libertad. Nombre de batalla, Emilia. Tenía catorce años. Y cuando al año siguiente el Cuerpo Voluntario de la Libertad fue agregado al resurgido Ejército Italiano, la guerra terminó y fui licenciada como soldado raso, me sentí tan orgullosa. Tan fiera. ¡Jesús, yo también había combatido por mi bandera, por mi país! ¡Por amor a mi patria yo también había sido un soldado italiano! Así que cuando me notificaron que el despido incluía una paga de 15.670 liras, no sabía si aceptarlas o no. No me parecía correcto aceptarlas por haber cumplido mi deber hacia la Patria. Pero las acepté. En casa estábamos todos sin zapatos, y con aquel dinero compré zapatos para mí y mis hermanitas. (Mi padre y mi madre, no. No las quisieron.)" (FALLACI, LA RABIA...)

"Esas criaturas patéticas, parasitarias, inútiles. Esos falsos Sans-Coulottes que, disfrazados de ideólogos, teólogos, periodistas, cronistas, escritores, actores, grillos cantores y vendidos a unas izquierdas sin dignidad, putas à la page, dicen sólo lo que está de moda. Los que les dicen que digan. O bien lo que les sirve para colarse en el jet set seudointelectual, aprovecharse de los privilegios que eso conlleva, ganar dinero. (Mucho dinero). Esos insectos que han sustituido la ideología marxista por la moda de lo Politically Correct. La moda o bien la asquerosa hipocresía que en nombre de la Fraternidad (sic) predica el pacifismo a ultranza, repudia también las guerras que hemos librado contra los nazi-fascistas de ayer, besa los pies de los invasores y crucifica a los defensores. La moda o bien la fábula que en nombre del Humanitarismo (sic) absuelve a los delincuentes y condena a las víctimas, llora por los Talibanes y escupe contra los norteamericanos, les perdona todo a los palestinos y nada a los israelíes. (Y que en el fondo querría volver a ver a los judíos exterminados en los campos de Dachau y Mauthausen). La moda o bien la demagogia que en nombre de la Igualdad(sic) niega la calidad y el mérito, la competición y el éxito. Pone en un mismo plano a una persona culta y una analfabeta, un ciudadano respetable y un payaso girouette que exaltaba Pol Pot. La moda o el cretinismo que, en nombre de la Justicia (sic), abole las palabras del diccionario y llama `obreros ecológicos` a los barrenderos. Llama `Colaboradoras familiares`a las criadas. Llama `personal no enseñante`a los conserjes de los colegios, `invidentes`a los ciegos, `no oyentes`a los sordos, `no caminantes`(supongo) a los cojos. Y "función política del hecho social", el asesinato político. La moda o bien la inmoralidad que llama `tradición local`o `cultura diferente´a la ablación. Es decir, la costumbre feroz con la cual, para impedir el placer sexual, numerosas musulmanas cortan el clítoris a las muchachas y les coses los labios mayores de la vulva. (Dejan solamente una pequeña grieta que permite orinar. Imagínate pues el sufrimiento de una desfloración y luego de un parto.) La moda o bien la farsa según la cual los occidentales descubrieron la filosofía griega a través de los árabes. Según la cual el árabe es la lengua de la Ciencia y desde el siglo IX la más importante del mundo. Según la cual cual cuando escribió sus fábulas Jean de la Fontaine no se inspiró en Esopo: plagió unos cuentos indios traducidos por un árabe llamado Ibn-al-Muqaffa". (FALLACI, LA RABIA....)

Reasons

2006-10-06T17:20:00.000-07:00

CELEBRO A LOS DOS SERES DE MI VIDA.
FELIZ AÑO, KIRA MON AMOUR.
FELIZ SEMANA, YUKITA YASUNARI.

LAS AMO.

Una Mujer

2006-09-18T09:59:00.000-07:00

A los 77 años, el 14 de Septiembre del presente año, Oriana Fallaci fallece en su natal y querida Florencia luego de casi 15 años de "lucha" contra el cáncer de mama. Digo "lucha" por la mixtificación bélica a la que se ha sometido el lenguaje médico denunciado por Susan Sontag en su libro "La enfermedad y sus metáforas": como si la enfermedad y la salud fueran dos estados contradictorios en constante pugna y no dos condiciones naturales en la vida humana: en palabras de Sontag: dos ciudadanías, sólo que una más cara y oscura: la enfermedad como la ciudadanía oscura de la vida. Hago la aclaración porque el día de la muerte de Sontag, hace ya dos años, lo primero que publicaron los diarios fue: "Y Sontag finalmente perdió la lucha contra el cáncer" A todos nos cogió por sorpresa la muerte de esa hermosa mujer llamada Susan Sontag, como ahora a todos nos coge por sorpresa la muerte de esa otra bella: Oriana Fallaci: seguramente, la última política de nuestros tiempos. En especial nos cogió por sorpresa la muerte de Sontag a aquellos que la vimos, tan radiante y enérgica, en el 2003, denunciando lo patético y ridículo que resultaba Gabriel García Márquez guardando silencio respecto las violaciones a los derechos humanos a disidentes ocurridas en Cuba de las que tenía perfecto conocimiento. "Acerca de Cuba, García Márquez calou cousas que sabe e por iso non foi honesto'', dixo Sontag. El GRAN ESCRITOR COLOMBIANO GANADOR DE NOBEL Y PRO-CAUSA FIDELISTA respondió que las acusaciones de Sontag se debían al interés anacrónico de Estados Unidos para invadir a Cuba. Lo que olvidó EL GRAN ESCRITOR COLOMBIANO GANADOR DE NOBEL Y PRO CAUSA REVOLUCIONARIA FIDELISTA fue que precisamente Sontag fue de las primeras en figurar entre las listas de personas non-gratas del gobierno Bush. Seguramente el mayúsculo GARCIA MÁRQUEZ fue de los que pensó: pobre perra Sontag, finalmente la "venció" el cáncer. Así como muchos de los escandalizados "humanistas" ante las recientes posiciones de Fallaci en libros como "La rabia y el orgullo" o "La fuerza y la razón" dirían: finalmente la mató ese cáncer por albergar tanto odio en su corazón. Porque los avanzados humanistas de alguna manera creen que la mente tiene propiedades esotéricas que se acogen en lugares del cuerpo en que los "malos pensamientos" hacen metástasis y desarrollan cáncer. En este sentido moral -moral de resentimiento como diría Nietzsche- el cáncer ha sido el justo castigo de la gran boca de las dos grandes perras de finales de siglo XX. Para los que nos duele la partida de estas escritoras solamente nos resta el sentido de gratitud por sus obras, sus vidas y sus pensamientos, ambos iguales de radicales, apasionados y comprometidos. Susan Sontag, en palabras de su hijo David Rieff, siempre fue una "aristócrata del pensamiento": extraño calificativo al coincidir con casi las mismas palabras que Sontag en Estilos Radicales califica a Ciorán en su ensayo sobre "sobre la tentación de existir". Por otra parte, Oriana Fallaci, siempre representó la parte más íntegra del periodismo, hasta el punto de ser catalogada: la guerrillera del periodismo....

Oh my Gosh... grow Up!

2006-08-14T09:22:00.000-07:00

Basement Jaxx: Oh My Gosh

"Según diversos autores el síndrome de Peter Pan lo padecen las personas que aun en la edad adulta continúan pensando, sintiendo y comportándose de manera irracional, infantil e inmadura". Ana Luisa Gastón

En la calle los ves. Señoras de cuarenta años, seguramente catedráticas de alguna universidad privada, con el mechón delantero pintado de rosado. Gente de 30 años con falsicrestas y ropa forrada de taches. Escritores que jamás superaron los 14 años y siguen alucinando con banda sonora de Nirvana y Sex Pistols. Oficinistas que se comportan como pre-adolescentes poniendo a todo volumen la música de Eskorbuto. Mujeres patéticas que se pintan el pelo de morado y pink. Vamos! A quién están tratando de impresionar? Ya están como bastante creciditos para seguir llamando la atención de sus papitos.

Recién cumplí los 25 años y los celebré cortándome el pelo al modo punk. Una falsicresta muy poco glamourosa, para ser sinceros. A los dos días me rasuré. Ya mis arrugas desentonaban con el corte. Ya mi humor desentonaba con el ánimo de provocar provincianos. Veo a mi alrededor y veo que la mayoría de mis amigos tiene más de 25 años. Ninguno de nosotros podría llamarse con propiedad "adulto". Muchos ya tenemos hijos, mujeres, responsabilidades. No obstante, siempre encontramos el momento oportuno para sentirnos chiquillos y alucinar con la última rola del grupo de moda. Considero que ese espíritu juvenil sería bastante refrescante si se tratara de un desinteresado impulso de época: la década de la juventud. Pero incluso me encuentro demasiado viejo para ser tan pendejo y creer en la buenas intenciones de la moda, el comercio y los medios. Si no crecemos es porque nos han vendido un discurso ridículo y estúpido de la contracultura como adolescencia eterna. Y quién quiere ser adulto ahora? Quién quiere ser el clásico padre aburrido? La respuesta no está en comprar los últimos pantalones Diesel desteñidos. No señores.

Chung King Express

2006-07-13T16:32:00.000-07:00

Bogotá (Cll22 - 7)

Hong Kong (Cll Wong Kar-Wai)

Leaving the city

2006-04-28T08:30:00.000-07:00

Es un Viernes cálido, Schaffner. No vengas con esa historia de nuevo. Los morenos de las naciones revolcándose los unos contra los otros. Noches enteras en escafandra, entiendes? Y todo lo que veía el maldito extranjero era una multitud de gente enana y torpe tropezando las aceras. Dios, nunca aprenderán. Maldición todo se ha ido al caño. Sólo podemos rezar porque no suceda de nuevo. Y la gente cada vez más pequeña a través del retrovisor en este viaje interminable. Cuántas historias no tendría para contar, Schaffner. A veces me parece que el color del 2001 se ha perdido para siempre. Galerias incontables cobijando chicos del video en circunvoluciones eróticas prohibidas para el viejo Flemas. Estás perdiendo ese sentido de la corporeidad, o acaso miento Sargento Schaffner? Suele suceder, es el hastío de la misma frase existencial repitiéndose una y otra vez. Como cuando te cansas de ese sonido y gritas: dios santo, cuándo podrán callarse? Pero esta vez la réplica es contra ti mismo y parece que penetras una frontera que nunca debiste haber cruzado. Tantos hombres que pudo haber contenido en su aliento viejo Flemas, no lo creerías de no haberlo conocido. Y era como una certera avispa venenosa que acechaba al otro para contenerlo en su hálito de muerte. Schaffner, eras tanto el chico de la cocaína en el ocaso. No mentiría en una circunstancia como esta, no de no ser por la memoria del que a buena hora ha muerto. Un amor de travestis bastante divertido, si me preguntas. A la mierda todo, algún día podré disponer de mis propios genitales y hacer un reventón con el culo de sus madres. Verás los reportes de las cadenas radiales de alcances inter-regionales: Luis, amores locos, ha marchado para no volver a Schaffner. Como si acaso sufriera, como si acaso sintiera esa rata ginecológica. Un delirio de amores entre un par de ancianos vagabundos habría dado más que hablar, eso es cierto. El asma te alcanza a carcomer en este viaje Schaffner? La policia no trabaja en las noches y la corrupción aflora como un organismo parasitario en las agencias de corazón rosa. No es demasiado popular lo que digo, no lo suficientemente patético para ser considerado un alguien que dice algo. Pero ahí estás, Schaffner, tal vez porque no tengas otro lugar a donde ir o porque sencillamente tu tristeza de deficiencia de drogas no te permita entender nada en absoluto. El corredor amarillo que juntos conocimos cuando éramos el par de culitos alegres ha sido derribado por el prejuicio de las prostitutas sindicalizadas. Nada será lo mismo sin ese latido que nos llevaba a la locura, el centro de la ciudad era poca cosa para nuestro ímpetu: no había peligro para nosotros, nosotros éramos el peligro. Es que somos tan pobres. Dame otro, otro, otro corazón para reventar en dinamita acelerada. El viejo ya no tiene ni como levantar la cara después de ser usurpado de alma. Y le pedíamos voz propia, te acuerdas? Sus ojos eran un par de ampollas a punto de reventar en esputo, algo realmente doloroso de ver: unos ojos demasiado dolorosos de ser vistos por otros ojos humanos. Una corporación de vaginas organizadas no podría repararlo ni en mil años de todo lo que había guardado en su corazón. Todo ese odio, esa rabia, ese resentimiento contra el cielo. Es mi impresión o los años cada vez se aprietan más el cinturón respecto su economía del color? No me salgas con esa mierda Schaffner si quieres sobrevivir la fuga. Las luces de la ciudad vienen hacía tu hermoso rotro Sargento y ya empiezo a sentir cómo será la vida después que mueras. Todo se fue al diablo y tú y yo sin poder besarnos. Me amaba antes que nada lo que tenía por perder. Ahora soy pobre, pobre. Es un Viernes cálido y ya empiezo a sentir cómo será extrañarte y ya te extraño. Qué se jodan las multinacionales y los lectores y todos los hijosdeputa carevergas de mierda que no soporto tener esta mierda en mi rostro que se pierde en la noche de nunca. Los canales radiales inter/regionales podrán interpretarlo como un acto de desacato pero qué saben ellos qué es amar o qué es perder alguna puta cosa que realmente tienes adentro? Sargento Schaffner hemos arribado a un punto del que no hay salida para bien. Clásico viernes corriendo sin salida. Y ya sin colores no puedo confesar la cámara de dolor a la que me he sometido durante tantos años. Si estuvieras en este instante podría reventar mi rabia y convertirme en otro, ser alguien realmente peligroso, o alguien realmente hermoso, pero siempre bajo presión, corriendo con firme conocimiento de lo fregadas que se han puesto las cosas. Un burro armado con una bazuca seguramente entendería mejor las cosas. Algún día los comisarios también dejarán de pagar las proezas y se aburrirán de las viejas historias de aventuras. Así que empezarán a pagar fakires que degollen cíclopes microcefálicos y nosotros seremos los primeros en estar de patitas en la calle. Nosotros, que quisimos ser alguien en la vida.

APRIL in a Napkin.

2006-01-16T19:01:00.000-08:00

"If I Can't Be My OWN i'D fEEL Better Dead"Layne Staley Castpost

"Depression! 多谢各位朋友，多谢麦列菲菲教授. 这一年来很辛苦，不能再忍受，多谢唐先生，多谢家人，多谢肥姐. 我一生没做坏事，为何这样？"

Leslie Cheung muere el 1 de Abril del año 2003 tras haberse arrojado desde la ventana de un edificio. Se encontró una servilleta, que al parecer era su nota suicida, declaraba lo siguiente:
"Depression! Many thanks to all the friends. Many thanks to Professor Felice Lieh Mak (Cheung's last psychiatrist). This year had been so tough. I can't stand it anymore. Many thanks to Mr. Tong. Many thanks to my family. Many thanks to Fat Sister (Lydia Shum Din-ha).
I have not done one single piece of bad thing in the whole life. Why does it have to be like this?

No he hecho nada malo en la vida. Por qué esta tiene que ser así?

El 8 de Abril del año 1994, un humilde electricista encuentra el cuerpo sin vida del que sin desearlo fuera el vocero de la nueva generación. Kurt Cobain, a los 27 años, se había disparado en la cabeza cuatro días antes. Luego de que su mujer, Courtney Love, leyera la nota suicida 4 chicos se suicidaron.

En Abril 13 del año 1994, John O' Brien decide tomarse la vida por su cuenta propia y se dispara en la cabeza. Contaba con la edad de cristo crucificado. Su padre encuentra una servilleta con la siguiente inscripción:
Leaving Las Vegas.
Su obra, adaptada luego al cine por Mike Figgis, es concebida como su propia nota suicida.

El cantante de Alice In Chains, Layne Staley, es encontrado muerto por sobredosis de heroina en Abril 20 del año 2002. Tenía 34 años. Para mí su nota suicida fue Nutshell. Tal vez no sea verdad pero estoy "en la verdad".

Si yo fuera grande o hubiese hecho algo grande en mi vida procuraría morir en Abril. Mi nota suicida sería (en servilleta etérea):
Si no me puedo hacer feliz a mí mismo, cómo puedo hacer feliz a alguien? Y es por eso que muero, no por mí (finalmente, tan poco me importo que me es irrelevante la cuestión de seguir o no vivo), moriría por ellos. Porque los amo y morir por amor no vale la pena.

la classe de français

2006-01-14T15:26:00.000-08:00

dévoué à Kira - mon amour

Tout luit tout brille mais rien ne brûle
Tout brille tout scintille mais rien ne se consume
C'est comme ça c'est ainsi tout s'envie
Tout a un prix tout se calcule
Tout brille tout scintille mais rien ne brûle
Même l'amour a un prix même le désir se calcule
Même quand on sait jouer des poings
Et beaucoup moins des virgules
Tu ne m'as peut-être pas compris tant pis je récapitule
Tout brille tout scintille même au crépuscule
Même l'envie parfois s'envie ça en devient ridicule
Bien sûr on peut en rire tout a un prix
Tout se ternit tout se dissimule

Tout brille tout luit mais rien ne brûle
Même quand il est plus de midi et même quand arrive la canicule
Même quand on fait de l'esprit et même quand on s'allume
J'avais sans doute rien compris
Alors tant pis je me crame je me brûle
Tout luit tout brille mais rien ne brûle
Tout brille tout scintille mais rien ne se consume

Inspiré d'une phrase d'un article de Philippe Lançon paru dans Libération
Avec son aimable autorisation

La potranquita Zaina

2005-12-25T06:33:00.000-08:00

La navidad llegó con todo:
Potrancas ydisparos accidentales.
El periódico El Espacio se encarga, como siempre, de cubrirlo todo sin dejar títere con cabeza.

Un besho, mis amores.

Darío Gómez - Esta Navidad no es mía

2005-12-18T09:03:00.000-08:00

Dedicada a ti, dultzura (Y perdón por robar tu idea original):

Otra vez llega la navidad de mierda con todas sus desgracias... esta es una canción para no celebrarla:

El que inventó la navidad no estaba solo
Y mucho menos en momentos de tristezas
Porqué no contarían con los afligidos
Para que en Diciembre olvidarán sus penas
Comprendan que la Navidad es una fiesta
Donde la gente está llena de alegría
En cambio yo solo estoy lleno de tristeza
por eso esta navidad no es mía

Sin tu amor no hay alegrpia sin ti no hay nada bonito
Esta navidad no es mía todo todo lo veo marchito
Ni parecida a otros tiempos cuando eras mi compañía
Y no veía el momento de compartir mi alegría

Debía de existir la cárcel de los tristes
Para que en navidad no se sintieron solos
Y separarlos de los que gozan felices
Ya que la dicha no la hicieron para todos
Comprendan que la navidad...
Sin tu amor no hay alegría...

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El santo Marica

2005-10-27T08:54:00.000-07:00

Quiero comprender la maravillosa ecuación que subyace a los tres elementos mágicos que rigieron la vida del samurai poeta:

-Belleza

-Éxtasis

-Muerte.

"Este alarde morboso, entonces, sólo comprendido a medias, llama la atención del público sobre la posible fidelidad biográfica de Confesiones de una máscara, en la que describe detalladamente su primera masturbación contemplando una foto de este cuadro".

Confesiones de una máscara, ¿novela o autobiografia? Vallejo-Nágera. 1979.

Kishin Shinomaya: Mishima as Saint Sebastian. (1966) Photography:

Mishima posa como el san Sebastián de Guido Reni.

Joel-Peter Witkin
Queer Saint (1999)

2 B Me

2005-10-13T16:42:00.000-07:00

TRANSCRIPTION - To be Me(to be Luis)

Taken and modified from: weeping - Mark Ryden.

EXCERPT FROM http://www.magda-gallery.com/ang/rydentexte.htm
INTERVIEW TO MARK RYDEN.

I think the world would be a better place if more people didn't hide their pain. We all have pain. It is comforting to know we are not alone in it.

People in our culture think they shouldn't ever be unhappy. They think being unhappy is unnatural. They try and make it go away. They take pills or they go to therapy to "fix" themselves. They blame themselves or others for their suffering. We need to understand that sadness is as much a part of this life as joy. It would be easy to just get bitter and cold while focusing on the dark side, but there is also an amazing, wonderful side of life. If you look for it, there is true magic all around us. Maybe that sounds trite to the hardened self-protective modern ego, but there is magic in this miraculous life. If you open yourself, you do make yourself vulnerable to pain. But the deeper pain you experience, the deeper joy you can have.

Lo peor de la paliza que me propinaron esos jovenes iracundos -ya hace 20 días- fue el hecho de no haber sabido el por qué.. qué los motivó a tal grado de violencia y odio contra mí. Tal vez pienso que ellos quisieron darme la "lección de la vida"... lo triste para mí ahora no es la marca o el dolor que le causé a mis padres (aunque cuenta).. lo más triste para mí es saber que no aprendí mi lección, que el esfuerzo de los muchachos fue en vano.. pudieron haberme matado intentado hacerme comprender la "razón" de su odio y yo seguir sin entender las cosas. Ahora entiendo sólo una cosa: que me siento extraordinario luego de la triste experiencia:ahora tengo la sangre suficiente afuera que habla por mis heridas internas, mis pequeñas violencias interiores que no me dejaban respirar han salido. No comprendo el hecho como un acto de violencia de "ellos" contra mí, pues no veo razón para que ellos me agredieran y encuentro muchas más para agredirme a mí mismo. Por esta razón veo este evento como un acto de purificación que yo mismo realicé a favor propio ayudado por unos gentíles buenos hombres que hicieron el trabajo por mí con un objeto de culto propio de esta cultura: la botella de una de las cervezas más populares entre la juventud universitaria. Agradezco a ellos, los sacerdotes de la violencia, pues hoy me siento increiblemente más fuerte, más convencido de seguir luchando por ser lo que soy y que aún (como el hecho de que ellos me hubieran agredido) no sé que es.

hey child stay wilder than the wind and blow me into the cry....

http://www.fotolog.net/luisbumblebee/

CHEMICAL PLAYGROUND:

2005-10-10T16:04:00.000-07:00

http://spaces.msn.com/members/bumblebeeimmortal/

I want to be al(o)ne.

Spies in the wires.

Start: 1...3...

Ryden - Espejismos salvajes

2005-05-27T13:49:00.000-07:00

Jessica`s Hope - Mark Ryden

When I look those amazing pictures of Mark Ryden I think about a hidden universe in front of us that we can´t see because our blindness. This surreal atmosphere he creates takes me in the landscape of a loss childhood. And old imaginary feeds his incredible work. "I wanted to be able to see my wounds, but they were not on the surface of my flesh". He says to a reporter to explain why he was using blood in his clothes that day. That`s what the art does, reveals the wound, the inner marks, that our confrontation with the world does to us. In his case, clearly influenced by the Freud theories, the violence of the world against the pure conscience of the child.

http://spaces.msn.com/members/bumblebeeimmortal

NO TRESPASSING

2005-05-23T10:11:00.000-07:00

Para quien visite mi blog:
Tenga en cuenta que este blog no es un espacio democrático, no está abierto al diálogo, no se aceptan argumentos, sólo se acepta la interacción, pero esta interacción es entre amigos. En mi blog, no hay espacio para los enemigos ni las enemistades: si está en desacuerdo con algo, si no le gustó nada, bien puede no postear (si lo hace simplemente su post será borrado). No pretenda venir acá a corregirme ni censurarme, este espacio, téngalo en cuenta, es mío y no suyo. No intente convertirme en un funcionario de sus calamadidades, no le daré gusto. Mi blog es un lugar reservado para ciertas almas, con cierta sensibilidad y espíritu: como se puede entender, el discurso resentido de la democracia acá no tiene lugar: mi espacio no es un espacio para todos, no está diseñado ni pensado de esa manera. Me da tristeza la gente que entra a mi sitio, poseída por el demonio de la furia y trata de desquitarse, se comportan como cerdos en un lodazal y pretenden pasar invictos. No merecen mi respeto, ni por su apariencia de corderos degollados ni por su vulgares actos. En este sitio no se tolera que se pase por encima de la palabra. En mi blog se respeta la palabra y duele cuando se le usa como medio de vituperios y groserias. Si tiene algo en contra del arquitecto de este espacio, no se desquite con su obra, no grafitee su estructura, confróntelo personalmente, pero jamás, jamás haga uso de este espacio como medio.

NO TRESPASSING
violators will be shot
survivors will be shot
again.

drugs

2005-05-20T09:38:00.000-07:00

Bien, si es lo que querían lo han logrado. Me han pasado por encima, me siento abusado como un viejo trapo sucio. Médicos y psiquiatras han hecho con mi vida lo que se les dio la gana. No tengo fuerzas para responder. Es un sentimiento opaco. Algo así como la resignación. Pienso en la chica de Fóllame, cuando la violaban y le pegaban, simplemente se desentendía de su cuerpo, de su dolor, eso es despojarse del ego, he allí la trascendencia. También pienso en el actor homosexual chino que se suicidó hace un año, su última nota sobre una triste servilleta: por qué si yo soy feliz todos deben sufrir. Escucho la canción que Ian Curtis escribió dos meses antes de su muerte: Love Will tear us apart. A veces alucino conversaciones en solitario, es en un sitio de mi mente ¿allí también podrás entras a abusarme? -sí, ya lo han hecho- se llama café Astoria. Allí habita un viejo homosexual, solitario y triste llamado Luis. Le visita un grupo numeroso de jovenes sin aspiraciones. Están Angelo, Karl, Nadia, Laura, un transexual llamado Marilyn y no sé quien más. Es un sitio propio de oficinistas que los jovenes márginales de la ciudad han redescubierto y apropiado. Allí se bebe y se habla de cosas que a nadie interesa. También suelen ocurrir episodios obscenos. Un chico llamado Santos ha pensado rodar una película en ese sitio. Otro chico mejor conocido como su mejor amiga, ha pensado en crear un consultorio ontológico en sus instalaciones. Los asistentes al lugar asisten al viejo en sus tristezas exorbitantes. A veces se sienta sobre la ventana y empieza a escribir letras en el espejo ahumado. Una chica llamada ( ) le conversa por 15 minutos, sobre cine y sobre interrogantes académicos que ella sabe Luis no le contestará. Eso hace a Luis feliz por un instante hasta el momento en que ve su largo cabello ondear tras su partida. Llega el buen negro y le enciende una grabadora al viejo: suena la estática primero, luego, al fondo, se intuye Sappy de Nirvana. Una canción díficil seguramente, el negro se emociona y le grita al oído de Luis: provengo de la séptima dimensión, todo es pink, he conocido a River Phoenix, Ian Curtis, Kurt Cobain, Dwayne Goettel, Layne Stanley y William Burroughs, adivina qué Luis, todos son el mismo, todos son Yo, o sea, todos se almacenan en este desvencinjado cuerpo negro. Luis se lleva a la cama al negro pero no logran intimar. Sólo besos y susurros. Mi espacio imaginario trata de consolarme. Bajo la cabeza y veo todo Astoria sonríendome, consuelo, eso es lo que ellos dan. Una prostituta llamada Jessica se acerca y me regala un bombón, una nota, ella dice que me encontrará en el after party: when will the party ends?

ARTIST

2005-04-27T10:19:00.000-07:00

ARTIST: They are a race completely apart from all other human beings. Their emotions, all their feelings, are opposed to so-called "normal" people's sentiments. They are vulnerable and deeply sensitive people, due to their talents, their super-imagination, their knowledge of hidden influences of wich we ordinary human beings are not. They are not easy to live with- if you choose to live with them at all, if you have the luck to MEET THEM at all.Writers, composers, painters -also artists like directors, and actors fall into the same category. They have to be handled with kid-gloves, mentally and physically. All their reactions go to extremes, compared to non-artistic hunman beings. As I was lucky enough to meet and work fo many, many artists, I learned, not without heartbreak and pain, to become a better, more intelligent, respectful and devoted person. No tears were wasted in the process. My tears - not theirs.

written by Marlene Dietrich

Witkin, Poetry of death ;)

2005-04-25T20:13:00.000-07:00

Dedicated to Z.
Those days I found this painter, who tries to give beauty to grotesque objects we usually rejected, as dead people, bodies parts and transexual guys. After seen his works I conceived as awesome, you know, the kind of art you cannot let it go. He could be seen as a player,a joker or an extreme scholar. I like to see him of the three ways. Witkin says it all to re-elaborate Las Meninas of Velásquez: he does of the art a temporary ruin. So full of time, the art is like the same life. The trascendental question Witkin is doing to us is: what to do with the death to wich the time obliges. Witkin does poetry... but that's not the answer, is the question. He transforms the death of somewhat horrible to somewhat beautiful, as should be it. Witkin is recognized inside a tradition of mystical artists as: Goya, Blake and Redon. He says about it: "Because we argue for Divine Madness as an honorable choice in a society devoid of human honor" (21 st: Journal of Contemporary Photograhy).

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una vieja parada de buses

2005-04-13T09:01:00.000-07:00

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Es un viejo paradero y aún estoy en él. Espero junto a otros pocos el bus fantasma, todavía se aguarda la última esperanza de que pronto llegará. Todo este paisaje desolado me recuerda la ya vaga historia de Kira. La vez primera que consentí la oportunidad de amar. Si algo fue seguro de esas noches es el hecho de que la logré conquistar a través de un reflejo. En el reflejo se redujo, en aquél tiempo, todo el universo y con él, se redujo toda la potencia erótica. Ya tan lejano resulta ese cristal en cuyo vaho pudo, momentáneamente, el corazón recobrar su ritmo. Todavía en ciertas ocasiones, te digo, se me da por preguntar por esa pantalla empañada llamada Kira. ¿Qué será de esa nube que irrumpió el asolamiento de aquella tarde para darme el todo, colmado de ilusión y tiempo fresco, con el improbable espejismo de una sombra que prometía noche? "Cuidado y te pierdes en el camino", clamaba entristecida Luz, "no sea y te dé por recordar viejos tiempos". En el camino perderse resulta la condición costante, al punto en que, a medio recorrido, no logras reconocer al caminante mismo. Destello y fuga se revuelve en mares de nebulosas fijaciones. Me he desalojado y vuelto extraño con el fin de llegar de nuevo a ti. He de conquistarte ebrio y loco, sin haber conocido jamás de la tierra de la cual provengo. Como Colón he de inventar un nuevo mundo, mi paraíso en tu mirada. También fue un tiempo en que muté el silencio para que se desplegara tu voz sobre todo reino. "Que el canto sea para las sirenas" se declaró en ese tránsito. El viejo paradero deviene teatro, función y repetición, memoria y vida. Los zombies danzan al estrépito de mi carne ahora inanimada. Las hojas del cuaderno caen a los carriles del tren, son como luciérnagas que alumbran el paso de las ánimas viajeras en una ruta distante. El rumbo que choca contra el aire de la noche y las palabras de las hojas de cuaderno que se desparraman en la noche como el aire que choca en las caras frías de las ánimas que danzan al estrépito de su carne aún fría. Y fueron mucho los cuadernos en que la críptica inscripción Kira quedó materializada para luego devenir en un remojón de lluvia sobre las carrileras de los trenes abandonados. Luz torna verde a este punto y da paso libre a los miles de viajeros que andan a través de su carne aún reseca y verde, él es un fantasma del amor, como si ella viera que él ríera mientrás fallece, está converso en otra noche, entiendes? Y ella está en medio de su locura trastocada e intercepta su sombra de amor, le besa y él aún no despierta como frío en su inmovilidad simultánea. La noche se hace profunda y más profunda. Las letras se reinventan en su frente amarga. Ella es un respiro y él la toma de la cara y la besa. Y él ahora danza con ella. En la muerte no creo exista otra Luz que le pertenezca. En la noche tan oscura la Luz no dilata sus ojos. Las hojas de cuaderno que antaño posaban libres ahora vuelan a través de la oscura carrilerra de un tren vago que no demora en partir al pasado: son como bellas luciérnagas en la noche de su muerte sin poder ver Luz. Y Luz bailaba con él cuando ambos se quemaban por sí y la noche arañaba la tristeza de sus corazones secos. Una mañana que él se devolvía triste a casa sintió una luz a su interior y se sentó a reposar en un parque certero pero lo que hacía era cerrar los ojos para tratar de morir por primera vez alegre. Nunca creyó estar de nuevo en esa vieja parada de buses en la espesura de la noche y la soledad, otra vez perdiendo hasta su propio rostro. Un momento familiar en que los demonios del pasado solían ofrecer travesuras a su desvencijado cuerpo.

cazadora de olvidos

2005-04-11T15:07:00.000-07:00

Soy un Dios sin seguidores, un Diablo desterrado del infierno. También he sentido el frío del asfalto y en él he mendigado y llorado. He sentido el desprecio de la ciudad y la naturaleza provoca rubor en mi cuerpo. Me llaman Luis y escucho Lucy (behind me). Everness y la totalidad que imponía su ausencia una tarde de Domingo en el Lourdes cayendo en bloques sobre la nimiedad de la carne. Dos policias a la orden se me acercan y me solicitan identificar quién soy: cómo demostrar el hecho de que yo soy yo más allá del mismo hecho de serlo? Pero acaso este punto de irreductibilidad que me propongo demuestra algo? Y no soy nadie, más que mera distancia entre ellos: un Dios que mendiga profetas, un vendedor de seguros, un amante ebrio, el que baila sin música, el que roba en lo que nada hay que robar. A la persecución de esta identidad inédita se siente un vértigo de despojo horizontal que te logra absorber en miles de idilios de travestis gangrena: Gangrena es la muerte del tejido en una parte del cuerpo. Cómo podemos protegernos de las mismas lanzas que hemos envenenado? Me encantaba ver las luces halógenas en armonía con el carmelí de alegría natural que emanaban sus grandes ojos en caza del olvido, los grandes placeres, la noche absoluta. Su pelo enmarañado en música digital y gigantescas tornamesas arañando el ritmo absoluto de la brillante noche. Ella era Tracy y yo era pasajero de los grandes ángulos conversos en que las dimensiones convergían danza.

GORDO

2005-03-28T13:23:00.000-08:00

Luis, el hombre que no cabía de lo gordo, ni de lo pesado, ni de nada, reflexionaba:
'Estuvimos ambos en un mismo espacio, fuimos uno.
Estuvimos ambos en un mismo tiempo, fuimos uno.
Somos uno y no entiendo qué significa no serlo'
No existe tal cosa como un tiempo y un espacio indiscriminado
si ambos están en choque y contradicción
cómo quieres no tomar partido.
Qué tristeza,
si al final todos nos enteramos todo:
una terrible invención de nuestra pereza.
Imposible ir más allá, dijo Uno.
Imposible ser condicionados, dijo otro.
Pero Luis, que no cabía de lo gordo,
tornaba pálido como cero:
Agotado discierno mejor.
Hemos vivido del recuerdo de días que jamás pasaron. Se concentraron en la pipeta pero nunca en la madrugada que los iba soslayando como crines consumidos en el viento espectral de la zona pútrida. Hasta este punto hemos llegado. Marilyn en las mañanas se pone sus vaqueros, el rayo del sol con sevicia le razga sus ojos rayados. Rojos de padecimiento y pasión, recoge la mierda con que el gordo le ha pagado. Se aflige como una puta que anda por frases sin ser encontrada en sí misma, como un sexo fortuito y pagado. Una vida que se condena y juzga, sin esperar más que el beso asustado y candoroso del marinero que viaja por océanos y valles a su encuentro. Es la nostalgia prostituida de una mulata despreciable aquella que abarca la amargura en el rostro plebeyo de Marilyn sin su Brasil al lado. En Brasil las cosas fueron diferentes, siempre distintas. Ella, reina y ama de la casa. Ella, el calor de la noche y los días que albergaban la humedad del noble cuartico en que hacía las delícias del fascinante Marinero. Me parece llorar y quedar ciego. El mundo no dispone más para mí, sin otra historía que la de su propia desintegración en renuencia sosobrada. No hablar más fue lo que tuve en esos días en que ella se prostituía por la sed del Marinero, con boca siempre salada y ojos siempre brillantes, a la expectativa del sabor de sus pechos homosexuales. Una fuerte ruina en su boca nos hace pensar que tiene algo más que ocultar delante. Él andar de muerto lo delata, abre la noche y parte al momento más oscuro de la ciudad. Todos sabemos a qué va a su encuentro: demonios y prostitutas le reciben, lo horrible es su compañia, confluye en gritos y espantos, danzas espasmodicas que se conciben como ritmo y convulsión.

prophesy - Nitin Sawhney

2005-03-03T20:18:00.000-08:00

Technology is a drug.

We can’t get enough of it.

We feed it to our kids and watch them grow on a forced diet of desensitization. Switch on the T.V and someone will tell you 50,000 people died in India. Two seconds later you’re watching a comedy. Technology can do that. It gives us simulated realities that make us oblivious to the real world. Heroin does the same thing. So do most class A drugs. Basically, we are all addicts – addicted to the comfort and convenience that technology provides – addicted to the notion that progress is directly related to the size of your computer screen. Of course it is. We must be right. We come from the developed world. We’re already developed. Sure. Then again, wealthy kids in America shoot each other. Poor kids in Soweto can’t stop smiling.

So who’s developed?

I met an aborigine in Arnhemland, Australia – his nephews showed me symbols where I saw trees and rainbows through smoked glass. They could see fish through clouded water. I couldn’t even see my own reflection. I must have forgotten how.

When I look in front of me, I see two paths – spiritual or material. Two worlds – developed or developing. You decide which is which. We’re still in the wake of millennium paranoia – earthquakes, floods, end of world scenarios, cult suicides, viral diseases that eat into our computer realities. This is our developed world.

Then, as Nelson Mandela says ‘We are free to be free’

I guess we make our own prophecies.

Nitin Sawhney - March 2001

Excerpt from the movie Waking life

2005-03-02T07:43:00.000-08:00

Hey man, what are you doing here?
I fancy myself a social lubricator of the dream world. Helping people become lucid a little easier. You know, cut all that fear and anxiety stuff and just rock and roll.
By becoming lucid you mean just knowing that you`re dreaming, right?
Yeah. And then you can control it. They are more realistic and less bizarre than non-lucid dreams.
You know, I just woke from a dream. It wasn`t a typical dream, it seemed more like I`d walked into an alternate universe or something.
Yes, that`s real. I mean, technically it`s a phenomenon of sleep, but you can have so much damn fun in your dreams. And of course everyone knows fun rules. What was going on in your dream? Uh, a lot of people, a lot of talking. You know, some of it was kind of absurdist, like from a strange movie or something, mostly just people going off about whatever really intensely. I woke up wondering where did all this stuff come from?
You can control that you know.
Do you have these dreams all the time?
Hell, yeah. I`m always going to make the best of it. But the trick is, you got to realize that you`re dreaming in the first place. You got to be able to recognize it. You got to be able to ask yourself, hey man, is this a dream? See, most people never ask themselves that when they`re awake, or especially when they`re asleep . Seems like everyone`s sleep-walking through their waking state, or wake-walking through their dreams. Either way, they`re not going to get much out of it. The thing that snapped me into realizing I was dreaming was my digital clock, I couldn`t really read it. It`s like the circuitry was all screwed up or something.
Yeah, that`s real common. And small printed material is pretty tough too. Very unstable. Another good tip-off is try and adjust the light levels. You can`t really do that. If you see a light switch nearby, turn it on and off and see if it works. That`s one of the few things you can`t do in a lucid dream. But what the hell. I can fly around, have an interesting conversation with Albert Schweitzer, and explore all these new dimensions of reality, not to mention I can have any kind of sex I want which is way cool. So I can`t adjust light levels. So what?
That`s like one of the things that you do to test if you`re dreaming or not, right?
Yeah, like I said, you can totally train yourself to recognize it. I mean just hit a light switch every now and then. If the lights are on, and you can`t turn them off, then most likely you`re dreaming. And then you can get down to business. And believe me, it`s unlimited. Hey, you know what I`ve been working on lately?
What`s that?
Oh man, it`s way ambitious, but I`m getting better at it. You`re going to dig this. 360 vision man. I can see in all directions. Pretty cool, huh?
Yeah. Well, I got to go man.
Okay, later man. Super profundo on the early eve of your day.
See you later dude.

arte del lenguaje

2005-02-27T19:58:00.000-08:00

(fuck if you want to stole this writing... fuck cause you're stolen something is not good enough and fuck cause it's mine)

Si se tuviera al frente una pintura hiperrealista de una manzana y a la vez la manzana pintada, pero la pintura hiperrealista sugiriera una manzana mucho más apetitosa, mucho más cargada de luz, con sus contornos y colores más definidos que la manzana originaria, se podría considerar la posibilidad de contemplar la manzana representada como mucho más real, en cuanto bella, que la opaca manzana natural. Es un ejemplo exagerado, pero que puede ilustrar el caso de Viollet-le-Duc, quien en su trabajo expresaba a la perfección el plus que convertía sus restauraciones en un objeto más “real” que el que fuera en su periodo. La pregunta que surge a partir de estos ejemplos es: es el criterio de representación exacto o dimensionado respecto su referente lo que nos permite responder a una obra de arte?

Arthur Danto al respecto declara: “Tal pregunta suscita serios problemas filosóficos, ya que si nuestras preguntas difirieran ( y yo argüiré que así ha de ser), resultaría muy difícil suponer que la respuesta estética fuera, en absoluto, una forma de percepción sensorial, y tanto más si el conocimiento que uno de ellos es una obra de arte es lo que genera nuestras diferentes respuestas”[1]. Se niega in facto una cualidad estética que se sirva como finalidad el ser satisfecha a través de la obra, es por ello que se dice “la respuesta estética ha de estar conceptualmente mediada…[2]” Otro caso interesante al respecto es la condición cognitiva que previamente exige la respuesta estética al diferenciar el objeto natural al artístico. De este modo, la definición de arte a partir de la respuesta estética que suscita no es, de manera alguna, la más óptima. No se le niegan a las consideraciones estéticas su relevancia en el mundo del arte (por ejemplo, en debates artísticos), solamente se asume su vinculación al mundo del arte de manera distinta a su pertinencia propia en la definición de arte[3].

George Dickie asume la condición estética como necesaria a la definición de arte en cuanto la institución artística le conceda la categoría de <> [4]. A pesar de que Dickie al hablar de la valoración necesaria que requiere la obra de arte no limita esta valoración a lo puramente estético, el crítico Ted Cohen es más explícito al respecto, en cuanto la imposibilidad de valoración de ciertos objetos claramente está implícita dentro de los límites del arte “… y esto, evidentemente, no es un asunto por completo institucional, como Dickie pretende”[5].

En lo que Cohen considera las condiciones negativas de un objeto, lo cual lo hacen inmune de ser obra de arte, es precisamente donde podemos hallar la respuesta de la relación entre arte y estética. Respecto al planteamiento de Dickie, para el cual “toda obra debe tener un mínimo valor potencial”[6] se rechaza por el hecho de que ciertas obras con cualidades estéticas a su vez pueden manifestarnos consideraciones negativas[7]. Esos casos de respuestas negativas frente a un objeto artístico son frecuentes en el arte que se denomina abyecto, macrofotografías espléndidas como las de Andrés Serrano pueden causarnos emoción al contemplarlas ingenuamente y al momento de saber sus compuestos orgánicos pueden provocarnos aversión, repudio o simplemente impacto. Danto expresa: “No saldría de mi asombro si la valoración estética negativa implicara que los objetos que la provocan no pudieran ser obras de arte”[8].

Más allá de las valoraciones estéticas del objeto en la obra de arte, se pregunta por la conexión que permite diferenciar un objeto artístico a un objeto incapaz de tomársele como tal, es decir, como artístico. Una respuesta tentativa la podemos encontrar en la famosa Fontaine (fuente) de Marcel Duchamp. No se pueden apreciar claramente las características intrínsecas del objeto y de ellas deducir sus cualidades estéticas, por la razón que la Fuente de Duchamp posee las mismas características inherentes a cualquier urinario, sin que esos últimos posean una valoración artística (es decir, sin que el urinario corriente posea el aura sacra que nos obligue a nosotros, los caballeros, a postrarnos de rodillas antes de cumplir con su función) . En este ejemplo se hace necesaria, más que la pregunta por el modo en que una obra de arte llega a serlo, la pregunta por las cualidades de estas obras[9].

Danto considera esencialmente la condición de conocimiento de la obra de arte antes que cualquier respuesta emotiva, práctica o estética que ésta pueda ejercer sobre nosotros: “Mi opinión es que una obra de arte tiene muchísimas cualidades y, en la práctica, de un tipo completamente distinto a las de objetos materialmente indiscernibles de ellas que no son obra de arte. Alguna de estas cualidades pueden muy bien ser estéticas, o cualidades que pueden provocar experiencias estéticas o ser tenidas por <>. Pero para responder estéticamente a éstas, primero hay que saber que el objeto es una obra de arte, de ahí que la distinción entre lo que es y lo que no es arte se dé por sabida antes de que cada respuesta a las diversas identidades sea posible”[10].

Siguiendo a Dickie, Danto concuerda que para que algo pueda ser una obra de arte tiene que cumplir cierto potencial mínimo de valor estético. Es a partir de este potencial donde surgen los juicios de valor y cognitivos acerca de algo. Siguiendo a Santayana Danto considera que “la observación no basta, hace falta la valoración”[11]. Pero esta valoración, como Wittgenstein asegura, en lo absoluto proviene de las cosas mismas, sino de la relación que surge a partir de nosotros con el mundo[12]. El lenguaje de esta manera visto se contempla como una herramienta donde subyacen nuestros sistemas de valoración. Por ello decirmos: El mundo sólo existe en relación al lenguaje. Pues a partir de ello, diferenciamos al mundo de nosotros mismos, lo enunciamos. Es a partir de este lenguaje que podemos también delimitar la crítica del discurso artístico, separando lo sublime de lo vulgar, lo artístico del objeto material.

La preocupación por el lenguaje como una totalidad se hace evidente en la pintura del siglo XX, deja de ser el medio para la representación de los objetos, para ser la finalidad representada. En esta preocupación se enmarca la Pincelada de Lichtenstein, como la pregunta por el ser del lenguaje dentro del contexto de la pintura expresionista, como rechazo de la represión del recato de la época victoriana: la preocupación por la textura de la pintura en paralelo a la realidad carnal de la época.[13]

No obstante, esta preocupación por la respiración del lienzo no fue nunca más explicita que con el trabajo de drip del pintor americano Jackson Pollock, “La entidad que concentró y fue emblema de este complejo de actitudes fue el drip (<> o <>): los drips alcanzaron su apoteosis de exaltación mística en los años cincuenta y es fácil ver por qué”[14]. Los años cincuenta en Estados Unidos era prolífico de artistas desenfrenados y frenéticos, post generación perdida, que encontraron su mística en el flujo del lenguaje. No es raro ver por qué Jack Kerouac regó todo su On The Road de una sola sentada en el más apoteósico manuscrito de la juventud jamás hecho. La degradación del lenguaje, la coherencia y el orden literario en Naked Lunch de William S. Burroughs obedecía más a las afinidades místicas del escritor con el pintor Bryon Gysin que a un deseo de contar historia. La escritura para los beatniks, generación de los años 50’s americana, entendidos por Kerouac como los ángeles caídos, con el pulso (beat) del jazz y el licor, la velocidad y la muerte joven (Neal Cassady, el hombre más veloz de la tierra), era un flujo independiente que requería ser expresado en su esencia misma. Pollock, se enmarca en esta poderosa generación que se desvaneció en el fuego de su propio lenguaje.

[1] DANTO, Arthur C. La transfiguración del lugar común, Una filosofía del arte. Paidós Estética 31. Barcelona 2002. Pág 140.
[2] Ibíd
[3] Pág.141
[4] Ibíd..
[5] Pág. 142.
[6] Ibíd
[7] Ibid.
[8] Ibíd..
[9] Ibíd.
[10] Ibíd.. Pág.145.
[11] Ibíd..
[12] Ibíd..
[13] Ibíd.. Pág.162.
[14] Ibíd.. Pág.163.

LA IMAGEN AGOTADA

2005-02-19T07:50:00.000-08:00

El lenguaje ha sido vencido por sí mismo. El hombre toma las veces de bacteria, organismo o sustancia que recurre a otro tipo de vida para poder subsistir. Como la orquídea que absorbe todo el vigor de un tallo hasta explotarlo y secarlo para poder exhibir el esplendor de su belleza. Belleza superflua, dependiente, vulnerable a mecanismos de vida superior. Presenciamos la era del agotamiento, del sin aliento[1].

El nuevo iconoclasta añora el vacío en el espacio como el autor añora el silencio en el tiempo. Aunque con objetivos similares, procede distinto al dadaísta: el dadaísta apenas era parte del purgatorio, sin saberlo, sus alabanzas a Dios fortalecían un demonio, su deseo de música producía ruido. Forzados a romper el lenguaje se vieron obligados a enfrentar su propia condición. En realidad no eran más sensatos que el idiota que buscando en sí mismo la salida se ejerce una auto-autopsia para descubrir sólo tripas al final.

El iconoclasta se hace un melancólico de sí mismo, arraigado en el sentimiento de pecado se ve envuelto en un mundo corrupto y obsceno, donde todo nivel de respeto a las representaciones es inerme en el flujo esquizofrénico de visualizaciones diarias. Su nivel de indignación ante esta confluencia de ilustraciones tontas sólo es comparable al nivel de un abad que comprometido con sus votos de silencio saliera al mundo contemporáneo y, por desgracia, se viera obligado a tomar un bus en Bogotá: su rostro se enrojecería con el exceso de palabras burdas del conductor, en su reducido espacio sus sentidos estarían continuamente atropellados por los pitos, los ruidos, gritos que provienen del exterior del bus; y, al interior, el tormento sería peor: voces que farfullan por el sólo goce narciso de la conciencia de su propia voz, conversaciones toscas, emisoras matutinas en el estéreo, carcajadas vulgares, música del demonio. “La iconoclastia tiene, por otra parte, un profundo fundamento religioso, que queda explícitamente recogido en el segundo mandamiento del Decálogo del Antiguo testamento”[2]

Por ley de opuestos de Heráclito, están los neo iconófilos, o publicistas. Hacen de este mundo una cosa más horrenda, sus respuestas a la pregunta son blasfemias: la imagen es nada. Desplazan el impopular discurso de los iconoclastas e iconódulos, por el discurso del hedonismo, discurso del pueblo, la superficie, el devenir. L.A también ha visto a la gente morir por la imagen. La pantalla se satura, los iconos de la autoindulgencia se revelan, la sensualidad del signo se prostituye: como “libertinas de burdel”.

[1] A bout de souffle
[2] PEREZ JIMENEZ, Juan Carlos. “Imago Mundi” La cultura audiovisual. Fundesco. Madrid, 1996.

roads

2005-02-16T17:49:00.000-08:00

Roads caminos
Oh, can't anybody see, nadie puede ver? We've got a war to fight, tenemos una guerra por pelear Never found our way, nunca encontramos nuestro caminoRegardless of what they say. Pese a lo que ellos dicen. How can it feel, this wrong, cómo se puede sentir, este error From this moment, por este momento How can it feel, this wrong.Storm, Tornado In the morning light, En la luz de la mañanaI feel,No more can I say, Frozen to myself. Siento, no puedo decir más, congelarme a mí mismo. I got nobody on my side, No tengo a nadie a mí lado And surely that ain't right,Surely that ain't right. Y seguramente que no es correcto, seguramente no es correcto.

Oh, can't anybody see,We've got a war to fight,Never found our way,Regardless of what they say.How can it feel, this wrong,From this moment,How can it feel, this wrong. How can it feel this wrong,From this moment,How can it feel, this wrong. Oh, can't anybody see,We've got a war to fight,Never found our way,Regardless of what they say.How can it feel, this wrong,From this moment,How can it feel, this wrong.

auto entrevista

2005-02-13T20:25:00.000-08:00

Susan Orleans, en el prólogo de su libro Orchid’s Thief, libro que inspira la película Adaptation, y Pedro Almodóvar, frecuentemente en la web page de Club Cultura, hacen uso de este medio para poder contestar las preguntas que sus obras dejan y nadie, por temor a parecer bruto o ignorante, preguntaría. Este medio es la autoentrevista. A falta de entrevistadores, de reporteros ingeniosos, se opta por la difícil doble labor de ser entrevistador y entrevistado. Si se maneja la idea de que no existe mayor juez que uno mismo, este tipo de entrevista, que se ha venido implementado últimamente, no puede dejar de ser el más indiscreto de todos los formatos para acercarse al interrogado. Sin ánimos de condescendencias ni parcialidades, se sienta bajo una misma mesa a Luis a dar razones de Luis en, tal vez, la más íntima entrevista que jamás Luis haya concedido.

Luis1: Para liberar tensiones, por qué no me dice que se siente ser entrevistado por uno mismo, o, por la idea que se tenga de este mismo, o, por su peor enemigo?

Luis2: Si a eso llama liberar tensiones, no imagino qué sigue… se siente extraño, es como cuando….
(Es interrumpido por Luis1.)

Luis1: Bueno, luego se extiende en esos detalles sabrosos, ya sé a donde iba y no me parece que fuera realmente pertinente para el curso de esta entrevista.

Luis2: Si ya sabe para donde voy y qué voy a contestar, por qué seguir? Es como si de antemano el entrevistado tuviera ya las preguntas y el entrevistador las respuestas, cuál es el fin de semejante ejercicio?

Luis1: Un momento, no tan rápido. Soy yo quien coordino esta entrevista y no va a boicotearla.

Luis2: Esto no parece una entrevista sino un interrogatorio. Soy libre de contestar o no a sus preguntas.

Luis1: No, no lo es. Ahora, contésteme: por qué estudia comunicación social?

Luis2: para estar sentado en su lugar y no en éste. Ser el que hace las preguntas; es muy incómodo estar de este lado.

Luis1: Por qué esa aversión al protagonismo? Por qué perderse el fruto jugoso que ofrece el espectáculo?

Luis2: Para nunca ser seleccionado a una Isla de los famosos.

Luis1: Buena respuesta.

Luis2: Es aburrido, ud preguntó porque ya sabía lo que yo iba a responder.

Luis1: Acepte un halago hombre, no es de todos los días.

Luis2: yo sé, sólo que no me gusta la lambonería y, en especial, la de los reporteros.

Luis 1: En qué cree una persona como Luis?

Luis 2: Cómo así que “una persona como Luis” acaso que tengo de distinto para ser tratado de esta manera.

Luis1: conteste la pregunta.

Luis 2: Creo en un sentido de lo espiritual que no necesariamente es conforme a la religión, en cuanto a Dios, es una búsqueda que voy trazando.

Luis1: En qué piensa Luis cuando cierra los ojos en la noche y reflexiona sobre el día?

Luis2: Se nota que no me conoce en lo absoluto, nunca hago eso.

Luis1: Cómo fue la infancia?

Luis2: No recuerdo. Supongo que traumática para haberla olvidado de ese modo.

Luis1: Por qué trauma? Qué pasó en su infancia que lo marcó tan profundamente como para haber olvidado todo? Alguna experiencia sumamente dolorosa?

Luis2: Ya le contesté la pregunta, señor sensacionalista: he olvidado todo.

Luis1: Y la adolescencia, supongo que ésta si la recuerda, cómo fue, cómo eran los compañeros de esa época, los primeros amores y la rebeldía?

LUis2: En cuanto la rebeldía, no he superado esa etapa; mis amigos de esa época ya no son los de ahora, les he cogido fastidio; y mis primeros amores nunca fueron correspondidos y por lo tanto, fueron mis primeros despechos, mis primeras frustraciones y, finalmente, fueron los que me enseñaron el significado de la palabra adolescencia: el momento en que se siente por primera vez un dolor no en el cuerpo sino en el alma.

Luis1: Pero algún buen recuerdo de esa época le debió haber quedado?

Luis 2: Sí, seguramente.

Luis 1: Realmente encuentro poco atractivo a su biografía y no creo necesario gastar más tinta en lo que puede ser la vida de cualquier muchacho.

Luis 2: Ningún muchacho merece gastar tinta?

Luis1: Fue la vida de Luis, un joven de 23 años, estudiante de Comunicación Social de la Universidad …

Luis2: conteste la pregunta Luis.

Luis1: Y así concluimos una autobiografía que demuestra que cada quien tiene el derecho a hacerse un desconocido de sí mismo.

KARLNACHT

2005-02-08T20:04:00.000-08:00

Todas las chicas confluyen Karlo, es una noche Karlo y vamos por nuestro carro Karlo. Es la noche Karlo, una noche suave, con camisas encendidas, eso es... una noche Karlo. En la mañana de verano era diferente, era el sol que ardía sobre nuestras gafas oscuras, una mañana algo Karlo con un poco de mal aliento que se soportaba con algo de alcohol; era el verano de madrugada en el cual le escuchabas llamando y las aves en manadas cubrían este cielo azul que partía hacía otro verano. Sí; sabías que no podrías seguir la carrera hacía la eternidad, el rojo vivo sobre sus cabezas, manejando por la vía virgen de la esperanza, el azul de un campo que brillaba en este sol sureño. Y la oscuridad al otro lado, no crees en lo extraño; si sientes que es esta noche la que venía a través de bebidas energizantes en que golpeas libre, la noche estelar en el invierno de las pasiones con ella, la ajena, mierda; otra vez, estás bailando sobre terreno infértil en la noche de los desposeídos. Te alejas reflejando otra cosa. No; no es una correcta noche Karlo. Sabes que Dios esta noche tiene nombre, se apagan las luces, cierras los ojos y sientes la vibración de los demás cuerpos que saltan a tu lado. Otro amor más y sientes que Dios está en el aire y golpea libre. Quién siente qué está al otro lado de la pista, de todos modos, el salón es apropiadamente alegre y nadie dejará de sentirnos así, tan cerca, mi amigo Karlo. Sabes que Dios tiene nombre: es Paul Oakenfold sobre la pista y cierras los ojos sintiendo la música penetrar en esta ligera madrugada de chicas sobre los campos de trigo. Más que un amor moderno en Lima era la sensación de entrar al centro del mundo luciendo tan demacrado sin ninguna vez saber que es un Bye Bye. Well you try it. Es un momento de vida en el que estás hecho escombros en el aire pero en tus oídos no había un bye bye. Nunca jugaste futbol, nunca abrazaste en la jungla al oso, no aterrorizas: es el moderno modo de ser hombre reflejo. Ahora shu shu, él está sobre su lecho de muerte y lo único que quiere es recuperar algo de juventud after. Él era libertino, mala gente, cretino, pero era un pequeño Dios sobre la pista en la cual saltaba, saltaba: era increíble verlo saltar sobre la pista. Sabes, lo sabes bien y lo reitero: me quemo por ti. Era otra vez andar entre maricas, gente descuartizada, calles de guerra: pero era el pito de la canción la que nos hacía vibrar y recaer en nuestro amor que fluctuaba tanto, tantas veces, mi amor, tantas veces. Oye, pero que bueno era saber que no eran las noches Karlo las únicas sobre el mundo sino que había poco de espacio para aquellas noches tan alegres de enamorados. Tus ojos cafés que me daban un secreto que se me escapaba, luego en el centro de la ciudad una pareja de gitanos tocando mientras caías y los artistas: ché pero que patético este hombre rojo tan rojo tan quemado por ella ché ché ché. Si me das un secreto que se me escapa, si me alejas de las noches Karlo, es claro que ardo y siento que es propicia una recompensa: eres tú y ese ardor en los ojos. Japón en llamas, el fin del mundo sobre Tokyo, la gente a punta de saké: era lo que veía la pequeña Funesta cuando estaba conmigo; no me recordaba, sólo podía hacerte sentir el más mínimo movimiento de tu vientre sobre el de ella. Y era mi sobrina Nakeda que repetía: no, no, no, ay, ay, ay. Funesta, Nakeda, no cuestión sobre esta noche en la que las luces te llevan como zombie y la mañana no era otra cosa que luces naturales que mataban la artificie de nuestros rostros trasnochados. Y un momento en que sentías latir su corazón, hubo ese instante en que tu único reclamo era por algo de ligereza, un poco de liviano sobre tus ojos: agotado de ver el rojo de una bandera que imperaba tras esta noche en la cual no querías morir por vez primera. Almost no se recordaba que quisiera estar en un Japón que corroía tus ojos de sed en el Tamesí. Mi cirujano de salud mental era Charly Garcia en las aguas negras del río San Francisco en Bogotá que fluía como las putas de la séptima con 19 que te traían regalos desde el más allá, de ese universo femenino caído en desgracia y enlodado: son estas las chicas que más estimo, las únicas. Ahora te olvidaré, es el mejor momento, cierto chica muñeca de porcelana?. Sí, era eso; oh sí era eso precisamente lo que era el sueño del sol en el cual Luis en Brasil devenía en ese inmenso mar de lágrimas y penas rosas. Mira chica, era saber que tu rostro sangraba y tu voz se desgarraba en un grito sordo sobre el cristal frío de tu silencio. Me tiro en la sensualidad y el abandono que está con este cambio de muelas de caballo. Alegre, alegre rosa roja en primavera que te esfuerzas en destruirme bajo la lluvia ácida de una tarde para nada Karlito, nada Karlito, óyelo bien. Como otro rojo sobre los romances en París donde el novio la conducía hasta la luna, así me sabían tus besos que me pegaban a la luna; en otras palabras, querida: bésame. En otras palabras sentía que el sabor de tu sexo era un aceite exótico que alimentaba mi desnutrida alma. Era como una sofisticada manera de matarme ese sexo tuyo en que me dejabas jugar con tu largo pelo que me llevaba hacía otros planetas: otros vagabundos en las bibliotecas que se cuelgan leyendo novelas rosas :otro mal polvo en otras palabras. Era una encanto en la noche Karlo esta chica, sí, sabía que en la caverna los fantasmas cavaban sobre sus amargas naranjas. Demasiado cerca, cerca, tan cavernícola, y ahora ella en mi sentido, como si no hubiera otra cosa que esta pista de baile ella saltaba como la bruja que era: cavando mi alma. Una muerte en el atardecer inmenso de Lourdes, nada que conoces y es tan demasiado tarde que ahora que me ves mi cara está cicatrizada por este sueño: la sangre que se derrama es inmensa y provoco océanos de alma. Mañana es el océano el que dormirá en este cristal, profundamente es otra manera de dormir con el fantasma. Es demasiado tarde, demasiado fuerte, y ahora, estoy tan derramado en mi lentitud. Nada que sales y es la tarde una manera de estar en mi soda. Nooooo, es tan tarde que ahora ando derruido por esta excavación de mis secretos. Todo de mí conoce y es demasiado tarde en este juego Scribble.Y ahora, es una pobreza de lo maravilloso que fue ayer, oh oh, nada se escapó de esta fuga misericordiosa que maldigo.

La fantasía Karlo, la noche Karlo, las brujas que revolotean por nuestras espaldas, esta noche disco, es Paul Oakenfold en nuestros oídos: están tan cerca y es una oscuridad de caverna que nos hace arder mi amigo. Karlo, en la caverna, sabemos que en un punto, al final de sus vidas, tan tarde y tan cerca en este Scribble, todas confluirán hacía ti K y en la eternidad serán para siempre las chicas Karlo: es en el alma, es en el alma.

Tan cerca, tan fuerte, tan tarde, tanto, tanto, en mi dormir me quemo por ella y en mi corazón sé que ahora es en mi alma. Es una tristeza Karlo en la noche Karlo y sabes que en un momento todas confluirán hacia Karlo y podremos escuchar tan alegres My Favorite Things interpretada por el genio de Coltrane.

Ahora me pregunto en la pista de baile: no será ésta una de mis cosas favoritas. Inevitable, es tan cerca y tan lejos que ahora pregunto que sé que es en mi alma.

Ayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy! estoy corriendo alto!

Jueves 13, Marzo, 2003.

Luisinho en Cuba

2005-02-05T19:32:00.000-08:00

Días absortos en la embriaguez absoluta de la samba y el licor. A veces, otras cosas. Entre esas cosas, el consumir la restricción de Occidente. Y este consumo se consumió a sí mismo. Depelastró: como el alacrán que se inyecta su propio veneno en su espalda. Entre esas cosas, el Demonio. Ese día fue extraño. Escribí esta historia: Luis, quedaba H en el medio, casi somnoliento... Escribía la muerte de mi amigo: lo mataba irresponsablemente con palabras que se consideran inofensivas. Escribir es una tarea peligrosa y criminal. Luego, la noticia. No lo podía creer. Y llovía a cántaros, y en esta ocasión era cierta la metáfora. Tomaba cerveza con otro diablo, y el Demonio lloró sobre nuestro techo. Tuvo la delicadeza de retirarnos a justo tiempo. Un mensaje especial desde el cielo y nosotros lo codificamos. Ago rondaba en esos días y el cielo reclamaba sus demonios.

Él me decía:
Nunca viajes con alguien que no ames

LUIS EN LA ISLA DE CUBA.

En Bahía Cochinos ella veía el azul profundo reflejado en los ojos nostálgicos de Marilyn y ya no pensaba en más que amarlo cada día más y más. Nelson Calogero aparecía al horizonte, cuerpo radiante, espalda firme, morenazo en toda su expresión, ojos carmelita como los que mataban a Laura y la sonrisa de un Dios cubano en exilio ancestral. El almirante Nelson, famoso inglés contrincante decimonónico de Napoleón, no podía imaginar siquiera un sucesor más digno de llevar su nombre que este conquistador rompecorazones. Invádeme mi amor como lo trataron de hacer los gringos en los 60's, luego te canjearé a los tiburones y mañana serás mi tirano Eisenhower. Las cuatro gaviotas hermosas perdidas en alta mar van rumbo fijo hacía los ojazos introspectivos de la fortaleza Calogero. Qué pomáricazo el que se arman las pecuecas al ritmo de la salsa y los fulgores atlánticos a sus espaldas!. Suspirando los pájaros andan por la Picota en la Habana Vieja como la fantasía de las indecentes de pescar un Hemingway desafiante que calme las tardes al ritmo de una embriagante prosa. Guantánamo para nuestros más leves crímenes de amor y otra mañana que nos destrozaba el alcohol de la noche pasada. La samba seguía en la sangre de su mejor amiga y el sincretismo digital le sentaba tan bonito que nada tenía que contrarrestar sino enriquecer junto los hermosos chicos miserables de la Cuba enclaustradora. Camajanes irresponsables y viciosas junto el rabo de almirante Nelson en un baile desenfadado por comprender la isla de sus sensaciones explosivas. En Le Select club las jiribillas se desinhibían y danzaban al son de los morenos que les cargaran el ritmo apasionante de una zona inhóspita del mundo de la cual provenían: mensajeras de la profanación y maestras del pecado. Ellas van por un camino y saludan a los dueños de la casa. No sin antes robarlos, violarlos, ultrajarlos y despotricar cuales nenas traviesas de José Martí. En el malecón a Luisinho le entraba la nostalgia y estallaba en llanto: es el pinchazo del abejorro chico, no te preocupes, no es tan grave. Severas travestis rellenas de Max Factor piña ratón listas para compaginar en personales lugares solitarias y tan distantes que extrañaban la luz que perdían en los reflectores de los edificios republicanos. La calva presente en el revoloteo de las colibrís extranjeras les miraba insolentemente con esa pizca de morbo corroído en su eterna semiología de la tristeza en París. Pierdes la respiración y estás nadando en el delirio de miles de voces rebeldes de una étnica sumergida en el grito de un Changó de la humillación en la ausencia absoluta. Charadas totalmente truculentas que alguien le roba al cosmos oriental de los paisajes hirviendo en flor de loto. Otra vez el baile, Obatalá en el medio de la pista se posa frente a los robustos hombros de Nelson y le propina un beso de misericordia. En La zorra y La Cueva el mundo era una esfera de disco de los años setentas y entendías que todos habíamos pasado por el mismo proceso evolutivo del abandono y la angustia en correlato a una euforia improvista de nuestros corazones extraviados. Laura se soltaba el pelo, soltaba el pencil y ahora dibujaba formas más claras con sus delineados brazos de Medusa tropical. Su mejor amiga obscena vomitaba en el baño y comprendía que el hígado no se mejoraba mucho, que era hora de parar el baile: que era hora de reposar y descansar bajo tierra. Marilyn comprendía la noche y el día en su indiferencia cierta y el breve olvido de sí que le propinaban estos bailes desaforados en noches calurosas de orgiásticas predestinaciones. De vuelta al Neptuno Triton hacían sonar a dimensiones gigantescas el Global Underground de Dave Seaman y el baile del universo era uno junto ellas, las dobles, las maricas dobles: las travestis: los hombres despojados del centro. Luis quedaba H en el medio, casi que somnoliento moría en las largas jornadas cubanas y paganas de un triangulo bermudisticamente jodido junto sus arrécimas amantes. Partían a Cienfuegos y en el castillo de Jagua las cosas no iban mejor, la llamada de los Babalawos exhortados no les daba ninguna tregua entre sus sacrificios en escarnio. Otórgame sabiduría y respeto.. Ofréndame al tórax de Nelson, colgame de los bejucos, respírame como un soplo de porro jamaiquino. Un amor real es como vivir en aeropuerto: Un desarraigo concreto es el aeroplano del tiempo negro. No es la memoria sino un retazo de despedidas en el Camaguey y la firme certeza de no posar los píes jamás de nuevo en este sacro lugar. Adiós Cuba, nuestras niñas ya murieron lo suficiente en tierra y aguas tuyas.

Mi suicidio

2005-01-29T08:29:00.000-08:00

A mi edad, 23 años, muere Ian Curtis, uno de los grandes genios que ha dado Inglaterra en los últimos años, si no el último. Son ya casi 25 años de frío, Mayo 18: 25 años de camas heladas que adolecen en el registro de su voz, ya muerta antes que él. No logro conciliar conmigo mismo. Imposible acudir al recuerdo de una vida pasada que aún no alcanzo. Curtis se ha violentado a sí mismo 2 meses antes de sus 24 años. Y a estas horas del calor, qué significan las fechas si no números que no cuentan sino como espacios vacíos? Ya no estamos todos. Todos hemos ido y ni uno ha regresado. Por qué su muerte me aparece sustancialmente competente con mi edad? Supongo que es el sentir universal en todos los casos. Si cumplo 34 he muerto como Cristo, pero mi carne vencida se mantiene desvencijada en mi aliento. Intuyo cada día la conmemoración de la muerte de un grande que se impersonaliza en las horas en que nos volvemos simios. He visto una película pésima, Godsend, con Robert De Niro, que daba razón de este fenómeno sensitivo: Un niño clonado de la información genética de su antecesor muerto a la edad de los 8 años lo supera y lo trasciende… pero sólo en edad. Luego, qué significa vivir más allá de ese tiempo? Traspasar nuestro propio tiempo no es de alguna manera pecar en contra de nosotros mismos? Otra vez ese horrible presentimiento deontológico que clama la muerte hace tantos años en mi infancia? Y todo el recuerdo de esa niñez lo fue, hasta el momento en que supliqué a Dios llevarme en su seno y separarme de esta vida y sólo sentí su inflexible mirada de reproche. Deborah Woodruffe, posteriormente Debbie Curtis, hace una Inscripción en cualquier sepulcro: Love will tear us apart. Es un rezago del sentimiento desvastado, separación, niña por medio, epilepsia cósmica. Tengo el espíritu y en ocasiones siento el decaer de mi propio cuerpo, como el modo en que se avecina este fantasma frío hacía mi hombro. Alguna muerte viva dentro de mí seca mis impulsiones clásicas y las retorna a un punto derivado del universo en las cuales mi identidad se encuentra totalmente transformada. La gravedad se acelera con la sangre apestosa que rebasa mi enojada boca, 23 años durmiendo en cavidades ajenas. Hasta un aliado tendría muchos más derechos que yo en esta casa que me aprisiona en sexos cadavéricos y atrofiados. Hastiado de los placeres humanos y sin remedio de otros. Días en que entran esas nostalgias de haber tenido el futuro primero: haber sido el primero muerto y luego degollado, tanto fantasma altibajo que devana las amistades de un río que sangra noches enteras en búsquedas de una belleza fetal como ella sola era.

2005-01-15T05:02:00.000-08:00

Lucian Freud.

"Qué hay de más plebeyo que un sentimiento"
E.M Cioran.

A democratic media

2005-01-13T22:44:00.000-08:00

Siempre quise hacer un blog, pero siempre resultó tan ardua tarea que siempre resulté desistiendo de esa estúpidez. Hace pocos días llegó nuevamente esa idea, cada vez más fuerte, una nueva forma de comunicarme, aparte de los chainmails, que tanto molesta a quien los recibe y en el peor de los casos su trágico destino no´puede ser más que el de los famosos bulkmails, también en su nominación más deplorativa: trashmails. Harto de revolcarme entre tanto trashmail, junto tanto porno, virus, y negocios fracasados, quise hacer algo nuevo con mis hábitos de slacker y cree un fotolog. No obstante, este fotolog a pesar de permitir expresar mis sentimientos a través de la invocación de imágenes robadas (y cuál no) no llenaba lo suficiente mis expectativas. Otra vez la idea de un fuckin' blog. Pensaba: No debe ser tan malo, finalmente hasta William Gibson abrió el suyo. Creo que el blog es el refugio de los incapacitados mentales incapaces de hacer una web page, que los más ñoños repulsivos no temen en calificar como una bobada para niños. Nunca he podido con una web page. Igual, quién la necesita? Carezco de suficiente interés para mantener una web page. Lo más frustrante a estas horas del partido es que parece que soy incapaz hasta con el blog. Un blog que se promociona como el más indicado para el más dumber de los dummies. It's gotta be something more -suena Richard Ashcroft como un merecido stripe en la noche quieta-. Sé que jamás lograré algo tan elaborado como el flog de una muchacha de Brasil de tanto sólo 17 años: http://lacrimasprofundere.weblogger.terra.com.br/

Esto es todo lo que mi incapacidad me permite: human conditions, Richie...

Mis ganas de expresarme me ganan.. desborda el pobre contenido de mi intelecto y me hace pasar malas jugadas, no maduro, no sabré cuando...

2005-01-13T18:58:00.000-08:00

In my astro*L@gicals days